Человек в броне

Мы все ждём помощи. Как родились, так и ждём. Моральной, материальной, психологической. Ждём, ждём, ждём. А она всё не приходит. Уже и выросли, а помощь не приходит. Начинаем понимать, что никто и не собирался нам её оказывать. Придумываем беспечность, говорим о независимости.

И понимаем, что надо самим как-то карабкаться по жизни. Кусаться, щипаться, царапаться и ползти, идти, бежать. Локтями тоже... Язык подходит. Для всего. Учимся, в общем, жить сами. Учёба идёт медленно и больно. Шишка на шишке не умещается на глупой голове.

И вдруг где-то подсмотрели, что кто-то в броне! Ему не больно. И мы начинаем в броню одеваться. В ней и правда меньше чувствуешь. Боль, я имею в виду. Это если стучать снаружи. А вот душа... Она ещё не хочет в оковы. И тесно ей в броне. Ещё полна она, душа, справедливости, ещё надеется... И мы начинаем пытаться оказать помощь тем, кто ещё глупее нас. На наш "странно продвинутый" взгляд.

Но удивительно! Те, другие, ещё раньше нас поняли, что помощь никто не окажет. С недоверием смотрят на нас, мол, чего ты? Чего надо-то?

Получили отпор. Живём дальше с обидой самостоятельно. Не поняли нас. Никого ни о чём не просим, уже не ждём. И не получаем, соответственно. Вот только глупая душа ещё болит по ночам. Томление какое-то. Ясно, что не так живём, а как надо, никто не подскажет. В броне ты уже. Никого не подпускаем. НИ-НИ.

А если вдруг кто-то..! То ты уже сам..! Мол, чего ты? Чего надо-то?

Так и живём в обществе "броневых" людей. Стукаемся друг о друга. Ни прижаться, ни обняться. Только металлический грохот стоит на просторах России. Попозже и скрежет. Броня ржавеет. Не пробиться к нам. Не пустим мы.

Какая любовь? Кто придумал? Она слабенькая, любовь-то. Ей сквозь броню не пробиться.