Притча о вечном

Притча о вечном

Уставший путник постучал однажды в дверь покосившейся избушки на краю маленькой деревеньки. Вышла на стук старуха, такая древняя, что чудом еще жизнь в ней теплилась. Только в выцветших от старости глазах её светилась ясным огнем вековая мудрость. Попросил путник воды напиться. Подала ему старуха ковш воды колодезной, предложила отдохнуть в тени покосившейся избушки.

Посидели они рядом, закатом любуясь, да о том-о сем неспешно беседуя…

-«И куда ж ты путь свой держишь, мил человек?» - спросила бабушка.

-«Да вот, иду я по свету, ищу я ответа на вопрос один… Ты ответь мне, старая, ведь давно на свете живешь уже, может, знаешь ты – что такое любовь настоящая?»

Засмеялась старуха звонко. Словно спал с ее плеч тяжкий груз прожитых лет:

-«Расскажу я тебе, путник, притчу одну. А поймешь, в чем суть, али нет, тут уж я помочь ничем не могу. Каждый по своему понимает… Давным-давно это было… На вершине крутого холма росло дерево. Еще в то время, когда было оно слабым зеленым росточком, приняла его в свои объятия тонкая медная проволока. Обвила его кольцами, в спираль тугую свернувшись. Незаметно поначалу, осторожненько... Но прошло время, и что видим мы? Зеленый росточек рос и наливался силой. С годами превратился он в могучий дуб. А блестящая проволока все так же обвивала его ровный ствол. Только кольца ее стали туже, только глубже впились они в твердую дубовую кору… Шли годы. Дуб неистово рвал тонкую проволоку. А проволока все глубже вгрызалась в него. Но были они едины и неразлучны и под ярким ласковым солнышком, и под вешними дождями проливными, и под ярыми да студеными зимними ветрами.

Так сто лет они прожили, день за днем. Настала весна, когда не взбурлили под корой дуба жизненные соки, не распустились больше на дубе зеленые листочки, не созрели жарким летом больше на его ветвях янтарные желуди. Но все так же обвивала его гулкий ствол медная проволока, как верная жизненная спутница. И все так же держал дуб на весу ее гибкие кольца, не давая им упасть на землю… До сих пор так и стоят, неразлучные»

Замолчала старуха, прикрыла глаза усталыми веками, словно заснула вдруг. Подождал путник, да не услышал более ни словечка. Встал он тогда, постоял в раздумье. Да и пошел назад той дорогой, какой пришел сюда. Понял он, что искать ответ на стороне чужой – трата времени. Где настигнет любовь - там и придет понимание - что ж такое она – любовь настоящая… Многолика она… непознанна…