Дама долго и с волнением смотрела на меня, а потом спросила: который сейчас год?

Осенью 1992 года случилась со мной одна незабываемая встреча. Это было в парке Металлургов в Новокузнецке. Я гулял там, наслаждался сухим и тёплым днём, и решил присесть на лавочку, покурить и почитать газету. В это время дня парк был практически пуст, других прохожих рядом не было. Меня заинтересовала одна колонка, и я увлекся чтением.

В какой-то момент я почувствовал на себе посторонний взгляд, и, оторвавшись от чтива, поднял голову. Передо мной стояла статная дама средних лет, одетая во всё чёрное - от шляпы до ботиночек. Весь её наряд, в виде облегающего пиджачка, длинной юбки и перчаток, был необычайно старомоден. Но самое интересное - это была вуаль, прикрепленная к маленькой шляпке и прикрывавшая верхнюю часть лица. Я никогда не видел, чтобы подобный аксессуар в наше время кто-то носил. Эта дама как будто сошла со старых фото, и я даже подумал: с чего это она так нарядилась?

Она смотрела на меня с интересом и волнением, и мне даже показалось, что она изо всех сил пыталась удерживать свои эмоции под контролем.

После минутного молчания, дама, наконец, попросила у меня спички. Я заметил в её руке миниатюрный чёрный мундштук и тонкую сигарету серого цвета закреплённую в нём.

Я любезно протянул ей зажигалку. Она снова удивлённо подняла на меня глаза, из чего я понял, что она не знает как ею пользоваться. Я поднялся, сам зажёг огонёк и дал ей прикурить.

Стоим, молчим, курим. Меня охватило странное чувство, как будто это всё происходит со мной не на самом деле. Всё в этой женщине было необычным. И её внешний вид, и её сосредоточенный на мне интерес, и её манеры, и её робкое и сдержанное волнение.

-Который сейчас год? – спросила она.

Меня удивил такой вопрос, и в голове сразу завертелись разные мысли. Тюрьма? Больница? Плен? Нет, ни один из этих вариантов не клеился к её образу.

-1992-й – ответил я, стараясь скрыть удивление.

-Ах, – продолжала она – я не там вышла...

И добавила:

-На площади Маяковского нынче сильный туман. Лучше обойти его стороной. Или через мост вернуться обратно. Это не шутки. И это не кино.

Я закивал головой, как будто всё понял, но на самом деле ничего не понимал. О чём она говорит мне? Зачем? И откуда она знает, что дальнейший мой путь лежит именно через площадь Маяковского?

Пока я пытался собрать мысли в своей голове, дама не спеша удалилась, даже не попрощавшись. Я проводил её взглядом. Она отдалялась. Каблуки её ботинок слегка постукивали по мостовой, а юбка при ходьбе обнажала лодыжки в прозрачных тёмных чулках с вертикальными швами.

Я снова плюхнулся на лавку, и попытался завершить чтение. Буквы разбегались у меня перед глазами. Я встал, убрал газету за пазуху и ушёл.

Через какое-то время я оказался на площади Маяковского. Там действительно был сильный густой туман. Как же мне хотелось войти в него и посмотреть, что там происходит. Но, не дойдя и полпути, я почувствовал сильное головокружение и быстро вернулся обратно, через мост.

Потом, на долгое время, этот эпизод жизни, стёрся из моей памяти. И вот совсем недавно, я вспомнил всё в мельчайших подробностях. Вот такая штука – память.