Рассказ

У меня ничего не получается. Я просто бездарный поэт. Взглянув на портрет Пушкина - моего идеала в писательстве, смяла листок с собственным стихотворением и выкинула в мусорку. Через некоторое время вспомнила, что Александр Сергеевич писал много своих произведений на природе и отправилась в лес. Там, легла на опушке и уснула.

Вдруг вижу: сидит и смотрит на меня сам Пушкин и говорит: "Послушай, ты очень талантлива, правда. Просто тебе хочется, чтобы все было вот так, по щелчку пальцев, а так не бывает. Жизнь ничего не даёт нам без труда. Таков закон. Ты лучше не отчаивайся, а напиши про ковер шуршащих листьев, про ель, заслонившая своим рукавом дорожку, про этот бор." Он подмигнул мне и растворился.

Я вскочила, прибежала домой и написала замечательное стихотворение "Размышления в осеннем лесу ". С тех пор, всегда хожу на ту опушку, слушаю советы великого писателя. Поэтому меня стали называть "юный Пушкин".

Как вам мой рассказ?