Падение кита "Глава одиннадцатая"

Осень золотом вползала в комнату, дымилась пряным ароматом пожелтевшей листвы, благоухало грядущим сном природы. Все разлетелось на осколки, когда в дверь постучалась Алиса.

- Это про меня? – по щекам ее бежали слезы, она тяжело дышала, взгляд блуждающе бегал в поисках точки на которой можно было бы остановиться, успокоится и перевести дыхание.

- Это про меня? – она трясла перед моим носом бумажным изданьицем, я через силу выхватил его.

“Дневники мертвой ш...” – прочел я надпись на обложке. Третья книга уже в продаже?

- Я, - начал было я, но совсем не знал, что ответить, я еще не читал ее даже, но название говорило о многом.

- Про ту другую тоже правда? – ее голос стал звучать металлом.

- Я не совсем понимаю, о чем ты говоришь, - мне нужно было выкрутиться, сгладить углы – что ты имеешь в виду говоря про другую? И как понимать твое “тоже”?

- Он еще спрашивает, - Алиса нервно засмеялась – хорошо хоть телефон мой не написал в гадкой книжице своей.

Неужели в этой книге?

Я молчал, что здесь можно было сказать. Но чувство стыда за нанесенную ей обиду не долго меня мучал. Кто пишет эти книги?

- Ты так и будешь молчать? – Алиса смотрела на меня. Она хотела услышать какое-то оправдание. Она ни ждала правды, и от лжи не отказывалась, ей нужно было хоть что-то.

- Я не пишу этих книг, - решил сказать я правда и на мгновение мне стало так легко и хорошо, но продолжалось это ощущение недолго.

Алиса недоумевающе уставилась на меня остекленевшими глазами.

- Какая же ты, свинья, - прошептала она и ухмыльнулась.

Развернувшись, она ни говоря больше ни слова пошла прочь. Ее звуки гулом гремели в подъезде. Шаг за шагом она погружалась в темноту и совсем исчезла.

Я закрыл дверь и взяв в руки книгу пошел в комнату.

“Алисе нравилось, когда ей связывали руки, завязывали глаза и уши, затыкали рот и оставляли лежать на холодном полу. Так она могла лежать часами, получая наслаждение от вымышленных прикосновений. От длительного ожидания она впадал в транс и выпадала из реальности. Я понимал, что она готова по ногам будто бы дергающимся в судорогах и по тихому-тихому мычанию, пробивающемуся сквозь кляп. Тогда я хватал ее, швырял на кровать и…”

Мы никогда не занимались с Алисой чем-то подобным. Кто-то просто выдумал это и самым наглым образом от моего имени вывалил это на всеобщее обозрение.

- Ну, Петр Петрович, - начинал вспоминать я слова Даниила Владимировича – эта книга будет самой неоднозначной, разговоров будет достаточно.

Он смеялся, он всегда смеется.

“Бывало, что, когда Алиса лежала на полу и входила в свое странное состояние возбуждения, я стоял у окна и наблюдал за тем как в доме напротив переодевается моя соседка. Особенно мне нравилось смотреть за ней по средам, ведь именно в этот день она крутилась перед окнами дольше обычного”.

С какой поразительной наглостью этот неизвестный мешал факты с вымыслом. Казалось, он что-то знает обо мне, но не так много, как быть может ему хотелось.

В комнате стало слишком тесно и собравшись наскоро я вышел на улицу. С моря дуло прохладой, и я пошел на пляж. Волны колыхались, окатывая брызгами. Вдали бесновались чайки. Будто бы природа отображала все то, что происходит у меня на душе.

Больше всего меня беспокоило, что кто-то следит за мной, знает обо мне и о мне же говорит.

Тревога постепенно охватывала меня, сковывала движения.

Вдали показалась чья-то фигура, идущая вдоль береговой линии. Ветер развевал длинные волосы, колыхал их туда-сюда. Девушка, - решил я и стало спокойнее. С девушкой будет проще справиться. Мы сравнялись, я был прав, хрупкая брюнетка, и как ее только ноги держат. Мы разошлись.

- Подождите! – услышал я за спиной ее окрик. Я испугался, но стараясь не подавать вида, остановился и медленно развернулся.

- Да? – намеренно грубо ответил я.

- Простите за беспокойство, - она как-то затушевалась – ваше лицо показалось мне знакомым.

Она была ниже меня на голову и смотрела снизу-вверх глазами в которых читалось что-то похожее на восторг, она будто бы была рада меня видеть. Я узнал этот взгляд и сразу же успокоился.

- Думаете? – мне даже удалось приветливо улыбнуться.

- Вы ведь писатель, верно? – спросила она.

- Видимо так, - мне даже стало смешно от того насколько мой ответ был ближе к правде простых “Да, это так”.

- “Дневники мертвой ш....” – это что-то невероятное! – выпалила она, но на последнем слове запнулась, будто бы не была привычна произносить подобные слова вслух.

- Рад, что вам понравилось, - ответил я, усмехнувшись.

Она смотрела на меня и молчала. А вы правда делаете это? – читалось в глазах. А можно я буду вашей Алисой? – исходило от позы, в которой она замерла передо мной.

“Я бы очень хотела однажды захлебнуться в этом потоке ощущений, утонуть и раствориться в нем, стать с ним одним целым и перестать существовать отдельно от него” – писала в своем дневнике персонаж Алисы, перед тем как умереть от удушья.

- Вы что-то хотели мне сказать? – устав смотреть на ее восторженную задумчивость, спросил я.

- Ой, - она действительно будто бы спала – у меня с собой нет книги, но я тут поблизости живу, снимаю комнату, и если бы вы, - она замолчала, испугавшись по-видимому мыслей своих. Вдали прогремел гром и тут же пошел дождь, мелкий и противный. Хотелось растаять под этой моросью и впитаться в песок.

- У меня скоро презентация в Зингере, пожалуйста приходите, - произнес я и вида ради посмотрел на часы – а сейчас я к сожалению, спешу.

Мы попрощались, и я пошел дальше. Та нежная и томная просьба в глазах, с которой она смотрела не меня как-то развеяла мрак в моей душе и притупило чувство обеспокоенности.

Я бы с удовольствием пошел с ней, но она наверняка ждала от меня всего того, что было написано в “Дневниках”, а я ведь даже не прочитал ее до конца.

Дождь совсем разошелся, пробивая насквозь. Всю дорогу до дома я разрезал его грохот, шум и шелест одним простым вопросом “Что хуже, быть лжецом или трусом? И не одно ли это и тоже?”.

Насквозь промокший я залез в горячую ванну и откупорив бутылку с вином стал греться.

“Зингер, послезавтра в 15-00” – пришло сообщение от Даниила Владимировича.

“На встрече ты будешь просто поражен” – написала Инна Павловна и экран телефона треснул от острых краев ее довольной улыбки.

- Дмитрий Семенович, добрый вечер – проговорил я в трубку приступив ко второй бутылке, в ответ я услышал его жизнерадостный хруст – не посоветуешь мне программиста хорошего?

- Да письма мне странные приходят, - ответил я на его вопрос – хочу узнать от кого.

- Хорошо, спасибо, буду ждать, - мы попрощались.

Вода остыла, я спустил часть и стал набирать по новой. Хорошо, что завтра мне никуда не нужно. Достав из холодильника третью бутылку, я взял в руки “Дневники” и стал читать.