Мне было 23, погоны — старшины милиции, а я всё равно не знал, что делать

Я снова вспомнил тот день — и вдруг почувствовал, как в груди заиграла «Калинка» на кассетнике, а в ногах зачесалось – «Беги за мечтой».

В голове — 23 года, в теле — стройный как танк (в смысле, крепкий), в глазах — огонь праведного гнева против хаоса.

А в зеркале — +60 с лишним, седина в волосах и жена, которая строго говорит: «Если опять будешь ностальгировать — пойдёшь в сауну с веником. Без пива».

Но знаете, что спасает?

Жизнелюбие.

Пока я не начал говорить: «Раньше трава была зеленее, а небо — голубее» — значит, ещё не старый. А если уже начал — ставьте свечку. Диагноз: «Сентиментальное старчество, стадия 3».

Сегодня — история с колен.

Из тех, что начинаются с «я тогда был молод», а заканчиваются «а командир мой был мудр».

Это было на втором месяце моей службы в милиции.

Мне — 23. Уже три года, как вылез из армии, где меня научили строевому шагу, чистке Калашникова и уважению к старшему по званию.

Теперь я — милиционер. С погонами старшины. С чувством долга. С желанием спасти мир от преступности.

И с полной непоняткой, что делать, когда преступность — это трое студентов с гитарой.

Мой командир — старший сержант милиции Саша Кораблинов — был для меня Глыба.

Не из-за роста (он был чуть выше меня и полнее), а из-за умения читать людей, как детектив читает улики.

Он умел говорить так, что бабушка сразу становилась добрее, а хулиган — задумчивее.

И да, в милиции подчинение — не по погонам, а по должности.

Я, хоть и старшина, был просто «милиционер». А он — "командир отделения". То есть главный.

Мог сказать: «Принеси чайку» — и я должен был бежать. Даже если бы он попросил его в 30-градусный мороз. (Кстати, однажды попросил. Принёс.)

День. 13:00. Солнышко. Тает снежок. На платформе — тишина, только гудит рельс.

И тут — бац!

К нам, как из-под земли, вырастает бабушка с миссией.

Подходит ко мне (естественно ко мне — у меня погоны! Я главный!) и шипит:

— Там! В вагоне! Фулюганы! Орут! Порядок нарушают! Страну позорят.

У меня в голове моментально включается кино: «Молодой милиционер врывается в вагон, разгоняет шайку пьяных отморозков, один пытается сопротивляться — щёлк! Наручники. Всё — герой дня!»

Я уже наклонился, как спринтер на старте, готов рвануть в бой за мир и спокойствие.

А Саша кладёт руку мне на плечо:

— Витя, спокойно, сынок. Не беги. Это не Олимпиада.

И начинает с бабушкой душевный разговор, как будто она пришла на чай.

Выясняется: хулиганы — молодые, глупые (по мнению бабули), и, главное, ей мешают.

Потому что она старая. И у неё сердце. И если кто-то смеётся или играет на гитаре — это уже бесчинство.

Трое парней, чуть моложе меня, с гитарой, подбирают аккорды. Трезвые. Вежливые. Похоже, студенты.

Хулиганы? Да ну!

Это даже не хулиганы — это будущие участники «Голос. Дети» через 30 лет.

Я в ступоре. Обязательные курсы первоначальной подготовки милиции ещё не прошёл.

В голове: «Есть заявление? Есть. Есть нарушители? Вроде да. Доставлять? А если это просто бабуля с нервами?»

Я уже готов действовать, доставлять в дежурку, писать рапорт, думать, как объясню это в дежурке…

А Саша тем временем усаживает бабушку, говорит: «Сейчас разберёмся. Строго. Возможно — с штрафом».

Бабуля светится.

Она счастлива. Милиция работает. Советская власть бережёт своих граждан.

Саша выводит парней на платформу. Не грубо. Не с криками.

Просто говорит:

— Ребята, идите на другой путь. Через 15 минут уходит электричка. И не болтайтесь тут, а то бабушка вас снова увидит. И вам и нам не поздоровится.

Пауза.

Я смотрю на него.

Он смотрит на меня.

И я понимаю: это и есть настоящая мудрость.

Не в том, чтобы всех вязать. А в том, чтобы и овцы были целы, и волки — сыты. Бабушка довольна. Парни не сидят в отделении. Милиция — в белом.

А я — учусь.

Иногда «хулиганы» — это просто молодость, которая мешает кому-то стареть спокойно.

А настоящий профессионал — не тот, кто всех арестует, а тот, кто разрулит, не разрушив.

Если вы дочитали до этого места — значит, вы из тех, кто помнит, как пахла электричка, как играла гитара на перроне, и как бабушки боролись с весной.

Ставьте лайк, если тоже были молодыми. И пишите в комментариях: а у вас была такая «бабушка с миссией»?