586.3к
Послушай…
Послушай...
Грешник ты
или заблудшая овца?
Раб Божий,
или сынок Всевышнего отца?
Ты часом, странник, не попутал?..
Алтарь с помостом творчества не спутал?
Здесь о поэзии идет мольба
И проповедь твоя нам не нужна.
Здесь дух Есенина и Пушкина,
Маяковского великого слова.
Здесь не семинария, не медресе.
Здесь Бог есть вдохновение.
Здесь ритм, рифма, многоточие.
Точки, запятые и длинное тире.
Очнись, открой залипшие глаза
Церковь с Золотыми куполами
За твоим окном сходи пора.
Возможно, станет легче вечерами
Ты там - о Боге песнями, псалмами
И о своем мировозренье рассуждай.
Стихи и "мудрость" богословов
В один казан с едой
Для чрева не мешай.
Душа простыла
На дворе декабрь,
дверь открыта —
не мёрзнут руки,
комфортно и тепло.
Но душа простыла,
как огромный боевой корабль,
остановившийся во льдах,
с открытой палубой,
на пути домой
за миллионы вёрст.
Он шёл туда,
где минус сорок,
где глаза слезятся
от любви, от счастья.
Там — Родина,
там на сердце весело.
Не крошатся мечты,
как хрустальное стекло.
Был я молод и красив
Был я молод и красив.
Те времена давно уплыли.
На фотках нынешних я — эксклюзив
Для незнакомых лиц,
Для тех, кто про меня давно забыли.
Небеса не при делах
До друг друга мы не добрались,
Одни желания на Привокзальной.
Чувства отпустили,
Сомненья за спиной тряслись,
А жизнь течёт
Без нашей суеты своеобразной.
Устали клетки дней,
Без сил, с невидимой перегородкой,
Ожидают нас, как мать детей,
И тишина — с улыбкой робкой.
Во мне воспоминания остались
Тех майских дней, где не уснуть,
Где сказка с былью повстречались,
И со слезами счастье не спугнуть.
От обид не обоснованных, земных
Нас с тобой напрасно разлучили,
А мы в открытых душах не простых
Про тёплый свет с тобой забыли.
Остановимся ли мы,
Чтобы перевести дыхание?
Увидим ли свои следы,
Ушедшие за горизонт,
Где наше небо, облака
Обнимут нас,
И слёзы радости
Прервут молчание.
Memento mori
Дней закончилась верста —
Где было празднично, красиво.
Жаль жизнь у нас с тобой одна —
Успеешь ли переписать, как чтиво.
Делу время, а потехе час.
Времени, всегда нам не хватает.
Чтобы небо приняло и нас…
Ты помни о смерти — она не скучает.
20 ноября
Вот стою я на самом краю,
Ветер слёзы мои целует.
Лечь бы мне на пустом берегу —
Пусть волна надо мной ликует.
Сколько ж мы дураки должны
Нежным мамам, отцам суровым.
Рядом быть всегда не могли —
Обнимать с каждым шагом новым.
Как же жить теперь на земле?
Как родиться завтрашним утром,
Чтоб прижаться, мама, к тебе,
И признаться отцу, что был плутом.
Между строк
Комната. Торшер —
уснувший в прошлом времени.
Диван, mon sher,
друзья ночей моих и темени.
Подушка. Плед.
Взгляд потолка — холодный.
Оставит след
На память —
От чужой страны голодный.
На окнах занавески
Не бросают взгляды на восток.
В них северные фрески
И моих стихов
Дыханье между строк.
