Поэт в России - больше, чем поэт! Согласны с Евтушенко?

Пушкин - великий русский поэт и писатель.

А Евтушенко - сначала шестерка кпсс, а потом запада.

Так что я не могу быть с ним согласен в принципе.

Нас много...

Нас много, в городах и селах,

Кому строка терзает грудь,

Наивных, грустных и веселых,

В поэзию торящих путь.

Мы срез народа, не пророки,

Не много с нас, сермяжных, взять,

Но мы не терпим, если ноги,

О нас небрежно вытирать.

Лукавя, власть во многи лета.

Свободу дарит, но пока,

Не опускает пистолета,

У той свободы от виска.

Не уподобимся мессии,

Не успокоимся мудрО,

Пока пожары над Россией,

Рука не выпустит перо.

В. Ляхов.

Возможно, так было раньше, намного раньше, когда фамилия поэта была у всех на устах, и ценителей, и хулителей. Назовите мне хоть одного нынешнего "властителя дум" миллионов. Все стало проще, может быть, банальнее. Никаких истин раскрывать незачем да и некому, как говорится, комментарии излишни.

Поэт в России - больше, чем поэт

(Евгений Евтушенко)

Поэт в России - больше, чем поэт.

В ней суждено поэтами рождаться лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства, кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней - образ века своего и будущего призрачный прообраз.

Поэт подводит, не впадая в робость, итог всему, что было до него.

Сумею ли? Культуры не хватает...

Нахватанность пророчеств не сулит...

Но дух России надо мной витает и дерзновенно пробовать велит.

И, на колени тихо становясь, готовый и для смерти, и победы,

прошу смиренно помощи у вас, великие российские поэты...

Дай, Пушкин, мне свою певучесть, свою раскованную речь, свою пленительную участь - как бы шаля, глаголом жечь.

Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд, своей презрительности яд и келью замкнутой души, где дышит, скрытая в тиши, недоброты твоей сестра - лампада тайного добра.

Дай, Некрасов, уняв мою резвость, боль иссеченной музы твоей - у парадных подъездов и рельсов и в просторах лесов и полей.

Дай твоей неизящности силу.

Дай мне подвиг мучительный твой, чтоб идти, волоча всю Россию, как бурлаки идут бечевой.

О, дай мне, Блок, туманность вещую и два кренящихся крыла, чтобы, тая загадку вечную, сквозь тело музыка текла.

Дай, Пастернак, смещенье дней, смущенье веток, сращенье запахов, теней с мученьем века, чтоб слово, садом бормоча, цвело и зрело, чтобы вовек твоя свеча во мне горела.

Есенин, дай на счастье нежность мне к березкам и лугам, к зверью и людям и ко всему другому на земле, что мы с тобой так беззащитно любим.

Дай, Маяковский, мне

глыбастость,

буйство,

бас, непримиримость грозную к подонкам, чтоб смог и я,

сквозь время прорубясь, сказать о нем

товарищам-потомкам...

Согласен, за исключением "придворных" поэтов.