Свет в чужом окне

В моём городе есть много разных окон. Это и неудивительно – Москва всё-таки. Наверное, окна чем-то похожи на жителей, которые прячутся за пеленой этих прозрачных стёкол. Одни люди, как и окна, вечно сумрачные и тёмные, другие, наоборот, яркие. Впрочем, внешность обманчива, и никогда точно не угадаешь характер по мерцанию люстр, по тому, как ягодно переливается свет на этих красивых стекляшках, сделанных под хрусталь.

Впрочем, нужно ли гадать о характере, когда есть такие окна, под которыми хочется стоять вечно? Это счастливые окна, новогодние даже летом. Их сияние не похоже ни на какое другое. Малиновое свечение нежно ослепляет глаза, и только начинаешь сливаться с этой фантастической волной света, как она становится голубой, и ты уже попадаешь в сказочную лагуну, и вдруг тебя заливают зелёные блики, похожие на миллион колдовских кошачьих глаз. И ты стоишь и смотришь, и время превращается в безвременье, где счастье стирает стрелки и цифры на циферблате, и он становится просто бесконечным кругом жизни. А потом ты идёшь и ощущаешь послевкусие этого счастья, как будто тебя накормили ложкой варенья.

Но может ли осчастливить свет в чужом окне? И долго ли продлится восторг, пока не выплывет из глубин сознания закономерный вопрос: «А меня, меня-то саму когда настигнет счастье?» И круг жизни вновь превращается в циферблат со стрелками и цифрами, и ночь сменяет день, и снова ты едешь в метро и видишь букеты в чьих-то руках – конечно, не в твоих, а счастья как не было, так и нет.

Наверное, глупо верить, что счастье не зависит ни от фазы луны, ни от времени года, ни от того, под какой звездой ты родился, и можно просто щебетать, как птица, и жить только этими песнями, наполняя ими душу до краёв. А как быть, когда кто-то из близких болен и ты ничем не можешь ему помочь, хотя всеми силами пытаешься? А если тебя предали или прокляли? А если ты, в конце концов, чувствуешь себя гвоздём, который забыли заколотить в огромный дом мироздания, и ты валяешься себе в траве и ржавеешь, не понимая, в чём твоя роль и что, собственно, тебе делать? Как бы ни были прекрасны чужие окна с чужим светом, грустно осознавать, что для некоторых людей они – единственное утешение. Как бы ни были чудесны цветы в чужих руках, что может быть печальнее невозможности вдохнуть их аромат?

Есть в мире грусть, её не побороть,
Она с землёй сплелась корнями,
И серебристых звёзд качнулась горсть
Под разноцветными ветвями.

И смотрят звёзды, грея небосвод,
Как нищий плачет у деревьев,
И полосатый светло-рыжий кот
Лишает птицу жёлтых перьев.

Ребёнок плачет, беженцы скулят,
И их печаль вполне понятна,
А в том окне поэт какой-то рад
Упасть к тоске своей в объятья.

Чего грустит? Душа болит о чём?
Порой он сам понять не может.
В кого-то безответно он влюблён?
Но это всё-таки проходит.

Предатель втайне бросил в спину нож?
Но зализать возможно рану.
Ах, отчего на сердце льётся дождь?
И звёзды снова прячут тайну.

Без грусти нет поэта на земле,
Она из сердца песню выжмет,
Как аромат бездонности полей
Несёт и дикость трав, и пижма.

Лишь только б верить в счастье всё равно!
Пускай печаль приятной будет.
Наверно, этот отблеск и окно
Моя звезда не позабудет.

Все фото из Интернета