Осень... Город пылает сотнями костров. Мелкий дождь не в силах потушить огненной меланхолии, которая проникла в каждый листок, в каждую травинку. Она лишь тлеет, заражая воздух. Ветер предательски разносит её повсюду. И уже не скрыться, не убежать. Всего один вдох-ты болен. Через несколько минут появится верный симптом-приятно ноющая тоска где-то под рёбрами. Сначала как-то непривычно, но потом ты думаешь: «Как я жил без этого чувства?».
Весь окружающий мир медленно теряет краски, тускнеет, выгорает. Остаётся лишь чёрно-белое пространство, усеянное серыми улицами, лицами и дымом. В этом есть своя чарующая эстетика. Она притягивает к себе человеческие сердца, завораживая их и призывая окунуться в омут чувств. В омуте этом каждый рано или поздно натыкается на своих чертей. Одни вступают с ними в нелёгкую схватку, другие, сжимая совесть в тиски, начинают переговоры, третьи же моментально ломаются, запутываются в клубке противоречий и уходят на дно.
Но дождь усиливается. Каждая капля важна, каждая капля целительна. Наступает ремиссия. В воздухе ощутима приятная свежесть, становится легче дышать. Пожарище оставило после себя болезненные ожоги на неприятно бледном, исхудавшем теле города: виднеются голые стволы деревьев, трава сникла, её ряды поредели, а люди… Понесли потери столь незначительные, что уже к ужину о них, как и о существовании странной болезни все забудут. Забудут до следующей осени. До первых очагов возгорания, до первых порывов влажного ветра, до первых жертв.
