Не судите строго – я исправлюсь

Вступление

Сегодня я решил отойти от обычного алгоритма подачи информации для читателей сайта. На сайте публикуется много материалов: по юридическим вопросам, о президенте Путине, о нашей истории и державе СССР, кулинарные рецепты, интересные новости и т.д. Не так часто публикуются материалы частного творчества - тексты прозы, стихи, личные советы и предложения в разных областях нашей жизни.

Надо отметить, что решением Юнеско от 1999 года 21 марта отмечается как Всемирный день поэзии. Как полагают учёные-историки, первые стихи появились 23 века до нашей эры назад в виде гимнов.

Прародительницей считают поэтессу-жрицу Энхедуанну (современная территория Ирана). Расцвет поэзии произошёл в бассейне Средиземного моря у древних греков и римлян. За всю историю человечества было много поэтов, которые стали известными, а кто-то так и ушёл из жизни без славы и признания.

Когда-то и я пытался писать стихи. В девятом классе занял первое место в районном конкурсе чтецов именно потому, что читал свои стихи. Постепенно суета и бытовые проблемы вышли на первое место, и я реже обращался к поэтическим образам. Итак, не судите строго.

Наверное, осень 1973 года.

Льются грязь из-под машин – брызгами,

на одежде расплывается пятнами пьяными.

Из-под бамперов висят сосульки огрызками,

не пройти, не уйти, дорога уж дрянная.

Потемнело солнце волос у молодчика,

воротник приподнял, ах как ёжится.

Ветер с листьями жёлтыми по асфальту волочится.

Тополь ветками голыми ёршится.

Серыми красками – рисунки сосен,

от закатов багрянца погасло пламя.

Ты с печалью приходишь осень,

не пройти, не уйти, не стирается память.

Примерно середина 70-х годов.

Одиночество утром придёт,

постучится в мои двери.

Осторожно и тихо войдёт.

Я не буду сегодня первым,

проводить этот долгий день.

Я не буду просить пощады.

Только грустная, лёгкая тень,

на лицо моё ляжет, словно помада.

А на улице серый дождь,

чертит линии только косые.

Пробегает по телу волною дрожь,

в жизни истины вроде простые.

Сколько было ошибок у нас,

Сколько было шагов неверных.

И ложатся морщины у глаз,

Как итог этой жизни бренной.

Мне вторую бы жизнь прожить,

И вторично судьба б повторилась.

Только этих морщин непрядёная нить

на лице всё равно сохраниться.

После рождения дочери в 1986 году.

Ложатся тени на дрожащий лист заката,

Стирает красок пестроту хозяйка-ночь.

И напоённый запахом от клевера и мяты

Утих кузнечик на лугу. Уснула дочь.

Пусть сказочным тот будет сон

и мирный пусть придёт рассвет.

Пусть у неё не будет встреч со злом,

а от доброты пусть льётся свет.

Зима 1972 года.

А дни бегут, как быстрая река,

и словно волны друг на друга набегают.

Плыву по волнам и тяжёлая рука

те волны в капли и минуты разбивает.

Где той реке начало дал родник,

и где она впадёт в большое море,

не знаю я. Ну а судьба с рекой роднит,

и оборвётся жизнь в морском просторе.

Пусть будут бури иногда,

но чистой пусть останется вода.

Конец 80-х годов.

Всё нервы, нервы, нервы…

Дрожит натянутой струной нейрон.

И оттого, что я не буду где-то первым.

И оттого, что в мире запланирован нейтрон.

И оттого, что дом мой далеко в деревне.

И оттого, что где-то я не то сказал.

А где-то стариков обычай древний,

забыл, и долг свой главный не отдал.

И рушатся от взрывов яростные клетки,

на кладбище и места больше нет.

Но на дороге жизни повороты редки,

судьбы проложен ясный, чёткий след.

На ваше усмотрение. Критика и комментарии приветствуются.

Фото из открытых источников.

Уникальность текста: 100.0%.