41 градус и мечты о свободе.

В комнате стоял герой. Да, герой, а не кусок пластика. Старенький вентилятор, купленный ещё в те времена, когда жара считалась погодой, а не стихийным бедствием.

Он крутился уже седьмые сутки без сна, без выходных и даже без «спасибо».

Жара давила сорок одним градусом, и казалось, что солнце специально тренируется, чтобы стать сварочной лампой.

Вентилятор скрипел и хрипел, гнал по комнате воздух температуры «суп для ленивых», но всё равно пытался спасти хозяев от медленного превращения в жареных карасей.

На четвёртый день на карнизе уселись два голубя. Тоже страдающих, раскинувших крылья, будто готовых жарить на них яичницу.

Они таращились в окно на вентилятор с уважением, как на старого мастера своего дела. Один что-то ворковал другому, и по интонации было понятно:

— Смотри, Семёныч, этот пластмассовый крутится, хоть тёплый, но ветер делает.

На пятый день вентилятор стал жалобно скрипеть и подвывать:

— А-аарр, я устал!

Но продолжал крутиться.

На шестой день он издавал звуки, похожие на песни китов, будто звал дождь из всех сил. Голуби с карниза сочувственно покачивали головами, но помочь не могли.

На седьмой день хозяева, распластавшись на полу, прошептали:

— Держись, дружище. Если что, мы тебе памятник поставим…

А вентилятор, с надеждой поворачиваясь к окну, думал, как отсюда свалить...

Восьмого дня не было...

Он перегорел. Это был третий вентилятор за месяц. Будь проклята жара.