Последний звонок

«Последний звонок»

Ты слышишь его?

Тихий, едва различимый — как шорох мокрой кожи по полу. Как скрип старой двери, которую никто не открывал десятилетиями. Как шёпот, доносящийся из-под кровати… когда ты точно знаешь, что ты один в доме.

Но ты не слышишь. Пока.

Её звали Аня. Обычная девушка. Работала бариста, любила кошек, смотрела сериалы по ночам и боялась темноты. Как и все мы. У неё был старый телефон — кнопочный, с зелёным экраном. Она держала его «на всякий случай». Мама говорила: «Современные глючат, а этот — как топор: простой, но надёжный». Аня смеялась. Не знала, что этот «топор» станет её последним спасением… и последним проклятием.

Всё началось в пятницу. Поздно вечером. Аня возвращалась домой с работы. Дождь хлестал по асфальту, фонари мерцали, как больные глаза. Она свернула в переулок — короткий путь. И услышала шаги.

Не громкие. Не спешащие. Просто… повторяющие её шаги. С точностью до миллисекунды.

Она остановилась — шаги стихли.

Пошла быстрее — шаги ускорились.

Побежала — шаги побежали в ногу.

Она не оглядывалась. Инстинкт кричал: «НЕ СМОТРИ». Сердце билось так, что, казалось, выскочит из груди. Ключи от дома — в руке. Дверь подъезда — в десяти метрах. Она влетела внутрь, захлопнула дверь, задрожала.

— Это просто кто-то шёл за мной… просто совпадение… — шептала она, набирая лифт.

Лифт не работал.

Пришлось идти по лестнице. На пятый этаж. Тёмная лестница. Мокрые ступеньки. И снова — шаги. Снизу. Медленные. Уверенные.

Она бежала. Заперлась в квартире. Задвинула засов. Прислонилась к двери, дыша, как загнанная лошадь.

Телефон в кармане вдруг зазвонил.

Старый, кнопочный. Звонок — резкий, механический, как из прошлого века.

На экране — НЕИЗВЕСТНЫЙ НОМЕР.

Она не взяла. Кто звонит в 2 ночи с неизвестного? Да ещё после такого?

Звонок оборвался.

Она выдохнула.

Через три минуты — снова.

Тот же номер.

Она сбросила.

Через минуту — третий звонок.

На четвёртом — она сняла трубку. Голос дрожал:

— Алло?

Тишина.

Потом — шорох. Как будто кто-то водит пальцем по микрофону. Медленно. Смачно.

— …Аня… — прошелестел голос. Не мужской. Не женский. Нечеловеческий. — Ты… дома?

Она бросила трубку. Выключила телефон. Забилась под одеяло. Всю ночь не спала. Смотрела в темноту. Слушала. Ждала.

Утром — всё нормально. Солнце. Кофе. Кошка мурлычет. «Просто стресс», — сказала себе. «Просто нервы».

Но вечером — снова звонок.

Тот же номер.

Она не брала.

Звонил всю ночь. Каждые 7 минут. Точно. Без сбоев.

На третий день она пошла к полиции.

— У вас есть запись? — спросил участковый. — Номер определили?

— Нет… телефон старый, он не сохраняет…

— Тогда… купите новый. Или смените номер.

Она купила новый телефон. Сменила номер. Выбросила старый в мусорный бак за домом.

Ночью — звонок.

На новом телефоне.

НЕИЗВЕСТНЫЙ НОМЕР.

Она не взяла.

Звонок повторился. И ещё. И ещё.

На седьмом — она сорвалась:

— КТО ТЫ?! ЧТО ТЕБЕ НАДО?!

Тишина. Потом — тот же шорох. И голос, чуть громче:

— Я… уже… здесь.

Она выронила телефон. Огляделась. Квартира — пуста. Дверь — заперта. Окна — закрыты.

Но… в углу — тень. Не тень от мебели. Живая тень. Она… дышала.

Аня закричала. Бросилась к двери. Открыла — и замерла.

На лестничной площадке — стоял она. Точная копия. Та же пижама. Те же растрёпанные волосы. Те же глаза — полные ужаса.

Копия смотрела на неё… и улыбалась.

— Ты… не должна была бросать телефон, — прошептала копия. — Он — мой проводник.

Аня захлопнула дверь. Забаррикадировалась. Звонила в полицию. Кричала. Плакала.

Никто не пришёл.

Потому что на улице — никто не слышал её криков.

Потому что её квартира… уже неделю стояла пустой.

На восьмой день её нашли.

Сидела на полу в гостиной. Сжимала в руках старый кнопочный телефон. Глаза — широко раскрыты. Рот — в беззвучном крике. Пальцы — в крови. Она выковыривала себе глаза.

На экране телефона — последний входящий вызов.

НЕИЗВЕСТНЫЙ НОМЕР.

Полиция проверила историю. Никаких звонков не было. Ни одного. Ни на старом телефоне, ни на новом.

Но когда детектив, уже в участке, случайно нажал на кнопку повтора последнего вызова…

Телефон зазвонил.

Он ответил.

— Алло?

Тишина. Потом — шорох. И голос, тихий, как дыхание мертвеца:

— …Ты… следующий…

С тех пор прошло три года.

Телефон лежит в уликовой комнате. Его никто не трогает. К нему не подходят. Но иногда… ночью… когда в участке никого нет…

Он звонит.

И если кто-то вдруг окажется рядом… если вдруг возьмёт трубку…

Он услышит шорох.

И голос.

— …Я… уже… здесь…

А ты?.. Ты слышишь?..

Проверь карман. Там — твой старый телефон. Тот, что ты давно не включал. Включи его. Просто… на всякий случай.

…Он уже звонит.

Ты… не одна.

Конец.

(или… только начало?)