Прости мне, Русь

Cкачут кони по белой пене прибоя. Позади рассветное солнце. И горы.

Обычно кони ассоциируются со степью. Или с деревенской конюшней.

Или с ипподромом. А здесь море. Или это ошибка художника. Или задумка художника. Я не спец в картинах. Даже не дилетант. И мне не понять: мазня это, возведенная в золотистую рамку. Или произведение искусства. Шедевр.

Кони без наездника, без погонщика. Сами по себе. И ошибки здесь нет никакой. Существует же картина Делакруа «Кони, выходящие из моря».

Но что-то влекущее и зовущее есть в этой картине в золотистой рамке. Оторванность от мира сего. Некий призыв, приглашение уйти от занудливого приземленного быта в страну вдохновения. Быстрее, сейчас. Пока молодость на пороге. И не подрезаны крылья.

А что, если возраст твой клонится к закату? И ты не успел, не сумел сделать то, что хотел. Не вышло. Не получилось. Не выгорело.

Когда-то в голову мне пришли строчки:

« Прости мне, Русь, что я не сделал взлета,

Что я посмел в посредственность уйти».

Строчки так и остались в записной книжке. И не стали ни четверостишием.

Ни тем более стихотворением. Иногда, перебирая старые записи я натыкаюсь на них. И испытываю привкус горечи. Вот и жизнь прошла. Похожая на черновик не переписанный начисто…

А кони мчатся по белой пене прибоя. Позади рассветное солнце. И горы.