В Петербург, к Ксении

После опубликования статьи "Под дождём - к Симеону. Воспоминание о поездке в Верхотурье"https://m.9111.ru/questions/777777777888950/

, получив положительные отзывы, я решила продолжать тему путешествий к святым местам.

В этой работе я хочу рассказать о посещении часовни святой блаженной Ксении Петербургской на Смоленском кладбище в Санкт-Петербурге, тем более, что шестого июня Русская православная церковь отмечает её память.

Первый, и, конечно, самый памятный, раз я побывала у Ксении пять лет назад. Был июнь. Я спланировала своё путешествие на День России, в 2015 году нерабочими днями оказались три.

Это было чудо! После многих месяцев в маленьком городке за Полярным кругом, после долгой зимы вдруг оказаться на Большой земле, увидеть огромные деревья в густейшей зелени... Кто на Севере бывал, тот, конечно, меня поймёт.

На Север я поехала после окончания магистратуры, и к описываемому моменту прожила там уже порядка девять месяцев.

В июне едва-едва лопнули почки. Небо низкое. Лёд тронулся недавно. Наступил полярный день, но недавняя стужа ещё живёт не только в воспоминании.

А в Петербурге солнце! Не жарко, нет, ветерок прохладный, но все же это лето!

Кто ж не слыхал про Васильевский остров? Про Невский проспект?.. И тем не менее, для меня Северная (ха-ха!) столица была лесом тёмным. В Петербурге я побывала с семьёй в детстве и он меня поразил своим великолепием до глубины души. А в этот раз я была одна.

Но летела я на неполные три дня с целью посетить часовню святой блаженной Ксении Петербургской.

Одна из любимейших русских святых. Верная жена. Молодая вдова... Юродивая, блаженная, странная. Точно оправдала своё имя, Ксения - чужестранка.

Но чтобы поклониться святой, мне самой пришлось изрядно постранствовать.

Остановилась я в гостинице Александро-Невской Лавры. Как сейчас помню, за ночь платила 350 рублей, но условия были прекрасные: уютная комнатка, чистая постель, милые соседки.

Про Лавру можно написать отдельную публикацию, в этой рассказ все же о другом.

На следующий день по прилёту я собралась в паломничество. На метро. Мне нужна конечная станция. Приморская. Выхожу возле какого-то торгового центра. Ну и куда дальше? Там высотки, здесь трамваи. Вообщем, покружить пришлось. А ларчик просто открывался. Надо пройти прямо, да перейти двор, да мостик железный, и выйти на улицу, и вот - чёрная ограда кладбища. Надеюсь, я понятно объясняю?

Без помощи не обошлось. Бабушка, маленькая, с палочкой, глаза синие, узнав, что к Ксении иду, прошла со мной полквартала, дорогу показывала и только как зачернела ограда - попрощалась. Хотела я было догнать бабулю, поблагодарить, а её уж и не видно.

Честно скажу, страшновато было мне на территорию кладбища заходить. Неясно было, как дальше ориентироваться. А спросить - у кого? Те кто, под крестами, молчат. И хоть день был вовсю, здесь, под вековыми деревьями было сумрачно. А общения мне тут чего-то не хотелось. Увидела, как по тропе два мужика пошли - прибавила ходу.

Сложная палитра чувств теснилась в душе. То леденящий страх точно сковывает. То ощущаешь тихую скорбь. То - покой и умиротворение. Поневоле знакомишься с теми, кто нашёл здесь последний земной приют.

Вот на розовой плите портрет: юная прекрасная девушка с мечтательными чёрными очами. Читаю имя... Армянское А ведь я как будто слыхала эту историю. Напрягаю память. Нет. Не помню. Может быть, Вы знаете?

Молодой человек, обиженный взгляд через очки... Стихи на плите. Видимо, девушка написала. А может - жена.

Тренер по футболу.

Семья: отец, мать, сын. И дата, она совпадает с роковой датой на другом памятнике, где мать держит в объятиях малютку. И в углу - самолёт. Жертвы теракта.

Сколько боли, сколько слёз... Скулы сводит, дыхание учащается.

Белый ангел скорбно обхватил крест. Тот, кто воздвигал его в вечную память о любимом, уже сам давно покоится в сырой земле.

Малыш на мраморной люльке. Умер в три месяца. Не о нем ли прочитала я позже в книге А.В. Богатырёва "Ведро незабудок"?

А одна могила, точнее две, совмещённые, неподалёку от часовни, навели на раздумья.

Под одним обелиском (даты указывают на советское время), лежит женщина, умершая двадцатилетней в начале тридцатых годов. Рядом - под той же фамилией, мужчина, доживший до преклонных лет. И он родился за два года досмерти женщины. Судьба. Юная мать выкупила своим ранним уходом долгую жизнь любимому чаду. Или нет? Не так было? А как? Не спросишь.

Оказывается, к часовне блаженной есть более простой путь. Надо всего-лишь зайти в главный вход, что на Камской улице. А я, по незнанию, зашла со стороны Малого проспекта. Но лёгких путей мы не ищем...

Здание часовни зелёное и не очень высокое. Возле него точно рассеивается скорбная мгла. Становится легко и радостно. Возле - людно. Но не так, как, например, у Матронушки Московской в Покровском монастыре. Есть небольшая очередь, но она проходит очень быстро. Среди паломников - много молодых. Девушки нарядно одеты, в ярких косынках. Нет суеты. Люди обходят часовенку, прижимаются к стене, словно беседуют с угодницей Божией. Пишут записки и кладут их в ящичек.

Святая блаженная Ксение, моли Бога о нас!

В часовне полумрак, люди стоят полукольцом, прикладывается к иконе блаженной и к мраморной плите: часовня воздвигнута над местом захоронения праведницы.

Часовня закрывается. И как же тяжело от неё отходить. Просто требуется усилие и напряжение, чтобы отойти и опять оказаться среди могил тех, кто нашёл вечный покой, и тех, чьи души страждут. Каких больше?..

Моя гостиница закрывается в одиннадцать вечера. Мне бы сесть на метро. Но я, точно подхваченная, лечу вперёд. С Васильевского острова на начало Невского проспекта - пешком, не зная города. И как книга, разворачиваются передо мной необьятеые и до боли знакомые картины Санкт-Петербурга.

Нева. Исаакий. Все ближе, ближе... Нет, уплывает...

Зимний дворец. Дворцовая. Ой, как мне её обойти? Она загорожена.

Казанский собор. А сколько времени? Мама! Золушка, тебе же на улице ночевать придётся! Немедленно прыгай в метро! Уф. Успела.

Так сложилась традиция, в каждый приезд в Питер обязательно посещать Смоленское кладбище.

Всегда, приближаясь к ограде, чувствуешь: ноёт сердце. Город мёртвых. Преодолеваешь страх. Идёшь по уже знакомым тропкам. У виденных ранее могил приостанавливаешься. Ничего, что эти люди - не твои знаемые. Помните, как писал М. Метерлинк в "Синей птице"? Самое страшное для усопших - забвение.

Ну вот зеленеет часовенка, а вокруг народ. И вновь, уходить не спешишь. И хорошо здесь, под покровом блаженной Ксении. И как неуютно становится, когда приходит время возвращаться.

А над головой шумит листва. Или это души разговаривают? Между собой и с живыми?

Но это днём. А каково ночью?..

Вру, ночью я на Смоленское не ходила. Ну не назовешь же ночью " детское время", половину восьмого посленовогоднего вечера. Дело в том, что 2017 год я встречала в Питере напротив Казанского собора. Именно на том месте меня застал бой курантов. А потом я всю эту неморозную бесснежную ночь бродила по улицам, любуясь иллюминациями. Ну а потом, как и водится, отсыпалась. А на второе января куплен билет. Но нельзя изменить традиции, и я еду к с Ксении.

Метро пустое, улицы безлюдны. Народ отгулялся.

Кладбище. Я уже опытная, нашла быстро. Прохожу в маленькую калитку. Жуть. Даже сейчас, при воспоминании, пробирает озноб. Белеют кресты. Тёплыми огоньками светятся лампады - на Смоленском покоится немало блаженных. Из свет успокаивает. Точно звезды на земле.

Я почти бегу наугад. За тем поворотом кто-то стоит, тёмный. Нет, это фигура на памятнике. Ну ты же взрослая, типа! Людей нет, а ведь бояться надо их, а не привидений. А там, дальше, за чёрными стволами деревьев струится ласковый зелёный свет. Часовня! Страх отступает. Все ближе, ближе сияющий островок.

Вокруг часовни - никого. Я обхожу её, прижимаюсь лбом к холодной шершавой стене.

Святая блаженная мати Ксение, моли Бога о нас!

Негнущимися пальцами пишу записку, опускаю в ящик. Поздний час. Оглядываюсь. Часовня, и площадка, освещённая оранжевыми фонарями - это круг безопасности, подобно тому, что очертил вокруг себя Хома Брут из "Вия".

Но - раз-два, иду к другому " островку" - храму Смоленской Божьей Матери. Его часто изображают на иконах святой блаженной Ксении Петербургской.

Это было последнее на сегодняшний день паломничество к дивной часовне среди могил. Лишь позже я мысленно вернулась туда, читая рассказ "Сорок мучеников" из "Ведра незабудок".

Странное такое ощущение пустоты было у меня в тот вечер, когда я, выйдя из тёмного кладбища, оказалась на светлых, разукрашенных елочками, линиях Васильевского острова.

Вечность осталась там, за чёрной оградой, с зелёным маячком среди холодного моря памяти.

Святая блаженная мати наша Ксение, моли Бога о нас!