Почему я не употребляю алкоголь.

Мне было годика четыре. В то давнее Советское время дети часто оставались одни - родители работали, садики были открыты не всегда. Но в тот раз со мной был мой отец - простой советский пьяница очень высокого ранга. Он гулял со мной (мать была на работе) и пил водку. И пьянел. И он такой добрый, покупал мне рулончики детских пистонов. Целые рулончики - целое богатство для любого мальчишки моего возраста. На что только можно было обменять кусочек ленты таких пистонов! А у меня целые столбики целых рулончиков. Отец гулял со мной и пил водку. И пьянел. Я маленький, куда от него! В лесу отец разжег костер. И свалился рядом. Сколько спит сильно пьяный человек? Несколько часов. А мне куда? Я маленький. Струйка из штанов отца добралась до костра, уже затухающего. Вонюче зашипела. Мне очень плохо и очень страшно - я маленький. Жду, когда проснется отец. А он не просыпается. Много часов сижу. Жду. Очень скучно и страшно. Кидаю в тлеющие угли целые рулончики пистонов, таких драгоценных! Пистоны пшикают, сине-белая труха разлетается. Больше пистонов нет. Вечереет. Мне страшно. Тормошу отца. Кое-как просыпается. Очень долго приходит в себя, мало что понимает. Не он меня, я его веду в сторону дома. Одному мне нельзя... я маленький.

До сих пор так жаль мне теперешнему того, маленького, безгрешного. За что мне тогда так? За что тогда так моей матери, которая поседела, не зная, куда мы пропали. И все равно, я безумно любил своего отца. Другого, трезвого и очень доброго. Просто, он иногда исчезал куда-то, а "этот" чужой появлялся. И я всегда ждал своего. Любимого. Прошло много времени. Отец давно умер, сварившись в ванной, в кипятке, так же напившись и уснув. Жалко мне его. Теперь жалко. Пусть ему все простится. Пусть земля ему будет пухом!