Стою. Курю. Похож на "лоха".

Стою. Курю. Солнце шпарит. Я в темных очках – «зеркало души» закрыто от мира. Боковым зрением замечаю, как околачивающийся до этого на противоположной стороне дороги возле своего «авто» мужик смотрит в мою сторону и вдруг начинает уверенно двигаться через дорогу. Не по «зебре», которая от него метрах в пяти, а наискосок – прямым курсом ко мне. Или всё же не ко мне? А куда же? Цель у него, определённо, есть, но по направлению, которое он себе задал, ничего вообще нет. Ничего и никого. Только – я. Пока он идёт, разглядываю: лет под шестьдесят, явно не из славян, одет просто – неопределённого цвета рубашка и брюки, светлые летние туфли; носки не разглядел. Покорно жду очередного «Брат, выручи…». Но начало немного другое:

-Уважаемый, можно Вас на несколько слов?

-Слушаю.

-Вы ведь местный?

-Вроде как.

-А я из Ферганы. Знаете такой город?

-Знаю.

-Есть хороший инструмент, всего за «тыщу».

-Сварка?

Его глаза радостно вспыхивают:

-Сварка? Конечно!

Всё ясно. Приходится очень дипломатично объяснить незнакомцу, что все его надежды на сотрудничество со мной в сфере инструмента и оборудования не имеют под собой никакой почвы. Почему? Очень просто. Только лишь у одного меня это – пятое по счёту предложение инструмента от «гостей города», «хорошего, вместе со сваркой», и всего за «тыщу». Пятое предложение примерно за два года. Не многовато? Начало сценария всегда одно и то же, только стремятся «гости города» уехать из него всегда по разным направлениям; первому нужно было попасть в Абхазию. Но, видимо, схема как-то работает и имеет результат. А, может, я просто черствый, не доверяющий людям человек?