Плыл по городу запах сирени

« Плыл по городу запах сирени…»

Поздним вечером, сидя одиноко в комнате в кресле за столом перед компьютером, он открыл на своей странице в Одноклассниках альбом песен в исполнении Ирины Круг и слушал свою любимую – «Приходи ко мне во сне!». Вдруг раздался звонок по городскому телефону, который стоял тут же, рядом на столе.

– Да, – тихо и устало сказал он в трубку. – Слушаю вас.

В ответ – тишина. Напряженный день, поездка в соседний областной центр начали сказываться. Он повернул голову вправо на спинку кресла и задремал.

Через музыку и слова песни «А хочешь, прилечу?» уже отдаленно снова донесся телефонный звонок..

– Да, – поднял он телефонную трубку.

– Здравствуй, – сказал до боли знакомый голос и, немного помолчав, добавил, словно читая его мысли. – Жаль, что поздно. А могла бы и прибежать, и прилететь, куда бы ни позвал. Но ты же не позвал…

Он молчал. От удивления. И потому что сказать было нечего. Оправдываться за столько прожитых лет в другой, даже не параллельной, реальности – так уж сложилось – какой смысл?

Молчал о том, какой пронзительно – острой была последняя встреча. Молчал о том, что была надежда когда – нибудь встретиться вновь и все исправить, что до сих пор ее помнит. В основном все про нее знает. И что разговор этот должен был состояться лет тридцать назад.

Она тоже молчала. Потом тихо сказала: « Я так давно не слышала твой голос! Помнишь, как мы вдвоем встречали мой День рождения? Теперь об этом поет Валерий Залкин. Был месяц май. Вечерние улицы города, по которым мы гуляли, сорванная ветка сирени в подарок, колесо обозрения в парке? Мою записку на лекции в несколько слов, что ради тебя готова на все, помнишь?»

– Да, – выдохнул он. – Разве такое можно забыть?

А за окном гудел ветер и пел грустную песню далекой и вечной любви, разорванной временем.

Во время отпуска он поехал в город своей юности. Среди городских кладбищ отыскал то, где она была похоронена. Помогли отыскать: мир не без добрых людей... И положил на могилу той, что была предназначена ему судьбой, скромный букет сирени. В память о той ветке, сорванной и подаренной в далекой юности. Запах которой плыл по городу.

Н.Петров.